In Paris blühen jetzt Kastanien. Pariser Kastanien

Jede Stadt hat ihre positiven Seiten und solche, die... nicht so sehr. Genau wie ein menschliches Gesicht :) Und natürlich möchte sich jeder von der besten Seite präsentieren, was verständlich ist. Für einen Menschen spielen Beleuchtung und Kopfneigung eine entscheidende Rolle, für eine Stadt die Jahreszeit und das Wetter. Ich werde oft gefragt: Wann ist die beste Reisezeit für Paris und wann gibt es am wenigsten Touristen? Leider stimmen der erste und der zweite Punkt nicht überein. Und im Großen und Ganzen scheint es mir, dass hier das ganze Jahr über viele Gäste sind. Aber vielleicht müssen wir uns einfach damit abfinden und es als selbstverständlich betrachten. Wie einer meiner Bekannten nach seinem ersten Besuch in Paris sagte: „Ich verstehe nicht, warum viele Menschen von den Menschenmassen an Touristenorten überrascht und genervt sind. Was ist so seltsam daran, dass so viele Menschen etwas sehen wollen?“ eine der schönsten Städte der Welt?“

Wenn Sie eine Reise nach Paris planen, sich aber noch nicht für einen Termin entschieden haben, hoffe ich, dass Ihnen dieser Beitrag einige Anregungen gibt.

AUGUST

Natürlich fange ich mit August an, denn hier ist er – sehr bald, und es scheint, dass ich mich noch nie in meinem Leben so sehr darauf gefreut habe wie jetzt. Wie ich gesagt habe , der letzte Monat des Sommers ist die Ferienzeit in Frankreich. Die Pariser reißen ihre Krallen aus der Stadt, so gut sie können, und gehen irgendwohin ans Meer. Dadurch bleibt die Hauptstadt vier Wochen lang leer, es wird ruhiger und viel entspannter. Ich bin innerlich hin- und hergerissen zwischen dem Verlangen nach einem entspannten Urlaub am Strand und einer großen Liebe zu den Pariser Sonnenuntergängen im August, wenn man das Gefühl eines intimen Rendezvous mit der Stadt spüren kann. Kurz gesagt, kommen Sie.

VERKÄUFE

Der genaue Zeitplan kann immer in 5 Sekunden gegoogelt werden. Der diesjährige Winterschlussverkauf begann am 6. Januar und endete am 16. Februar. Der Sommerschlussverkauf begann am 22. Juni und dauert bis zum 2. August. Natürlich ist es am besten, in den ersten zwei Wochen zu kommen. Und wenn möglich, gehen Sie werktags bis 16:00 Uhr einkaufen. Es sei denn natürlich, Sie leiden unter einem akuten Mangel an taktilem Kontakt mit Fremden in überfüllten Geschäften :)

WEIHNACHTEN

Europäisches Weihnachten bedeutet jede Menge schöne Straßendekorationen, Girlanden, Beleuchtung, wo immer möglich, Schaufenster, von denen eines luxuriöser ist als das andere, köstliche Weihnachtsmärkte und einfach eine warme Feiertagsatmosphäre. Auch wenn schneereiche Winter in Paris äußerst selten sind (deshalb lieben sie es so sehr). Nun, und das Wichtigste ist, dass die Saison für Austern und andere Meerestiere genau in den Dezember-Januar fällt: In Supermärkten, Märkten und Restaurants sind die Lebensmitteltheken überfüllt. Weihnachten ist die beste Zeit, um Ihr erstes Dutzend Austern (oder noch besser, beginnen Sie mit maximal 6 Stück) oder Hummer zu probieren.

APRIL

Im April dürfte es in Paris zu der schwersten Touristenlawine kommen. Warum? Weil alles blüht... Über die ganze Stadt verstreute rosa Kirschblütenwolken ziehen Menschen an wie Licht Motten. Zwar halten sich Touristen hauptsächlich in der Nähe der Sakura in der Nähe von Notre Dame auf, während es viel interessantere und untypischere Orte gibt: den Jardin des Plantes, den japanischen Garten , So Park (Bild oben und im Beitragstitel), Gabriel Pierne Square. Aber es geht nicht nur um die Blüten: Die ganze Stadt scheint langsam, langsam den Rücken aufzurichten, sich zu voller Größe aufzurichten, die Schultern zu strecken und tief die frische Luft einzuatmen. Jeden Tag spürt man es – der Sommer steht vor der Tür. Es spielt keine Rolle, dass dieses Gefühl sehr trügerisch ist)) Die Einheimischen werden mich verstehen – dieses Jahr war der Frühling blitzschnell und der Sommer spät. Aber welchen Unterschied macht das, denn der April selbst ist absolut wunderbar.

OKTOBER

Und zum Nachtisch verließ ich meinen Lieblingsmonat. Für mich persönlich ist Paris im Oktober am schönsten. Dies ist die Zeit, in der die Anzahl der Schatten auf den Bäumen, Gehwegen und am Himmel ehrlich gesagt einfach umwerfend ist. Ich liebe Paris im Allgemeinen wirklich, zu jeder Jahreszeit, aber im Oktober bin ich hier so glücklich, dass ich manchmal weinen möchte. Ich bin mir nicht sicher, ob das jeder verstehen wird) Noch einmal der Garten im Rodin-Museum – Albert Kahns Garten mit sonnengelben Ginkgos, der Bourbon-Damm, der Blick auf das rechte Ufer vom Dach des Arab World Institute, Sonnenuntergänge vom Schiffsbrücke, der Duft von Chrysanthemen, das erste Glas Rotwein auf der Terrasse (das ist meine Herbsttradition), durchbrochenes Sonnenlicht durch die Zweige fliegender Linden, rot-rot-braun-gelbe, mit Efeu bedeckte Wände im Hof und im Garten hinter dem Verwaltungsgerichtsgebäude Berge abgefallener Blätter von Platanen im Jardin du Luxembourg und in der verlassenen Gasse von Bord de l'Eau in den Tuilerien ... Es gibt keinen Himmel mehr wie im Pariser Oktober. Nicht mehr so Zähflüssige, entspannte Spaziergänge und leichte, helle Traurigkeit, die in Erwartung des Winterregens aufkommt. Im Oktober ist Paris immer noch warm, sehr sanft und sehr einladend.

Abgesehen von allen Wetter-/Saison-/Tourismusfaktoren müssen Sie an jeden Punkt der Welt reisen, wann Sie möchten, und nicht, wenn Ihnen ein Reiseführer, ein Blogger oder ein Reisebüro dazu rät. Die besten Reisen finden dann statt, wenn wir dazu bereit sind, und diese Momente fallen meist nicht mit den oben genannten Faktoren zusammen. Mein erstes Paris fand Ende März/Anfang April statt. Ich erinnere mich, dass es sehr unerwartet warm war und nur wenige Bäume blühten. Und ich habe nicht einmal die Hälfte dessen getan, wozu mich die Reiseführer mit ihren „Top 10“ und so weiter verpflichten. Wohin wir auch gehen, das Erste, was wir mitnehmen müssen, ist ein leichtes Herz und große Augen. Dann passt alles Neue hinein und nicht nur das Erwartete.

Pariser Kastanien

Ich habe die nächtlichen Gedanken satt

Und ich werde einen Gitarrenakkord anschlagen,

Und in Paris blühen Kastanien

In der Nähe des Place de la Concorde.

Diese Kerzen sind schwerelos,

Dass Passanten der Schlaf entzogen wird,

Gut, aber nur von kurzer Dauer

Genau wie unser Frühling mit Dir.

In meiner eigenen Jugend und in meinem Alter

Kehre nicht um, auch wenn du stirbst

Und in Paris blühen Kastanien

Über die Wege der Tuilerien.

Über den Moskauer Schneeflocken,

Dafür wird der Regen kommen,

Ich schreie hoffnungslos ins Telefon:

„Warte auf mich, warte!“

Warum vergeblich auf mich warten?

An der Jahrhundertwende?

Für diesen freudigen Feiertag

Ich kann nicht mehr mit dir mithalten.

Und in Paris gibt es einen Flusspier,

Mehrfarbiges Karussell,

Und sie bringen Touristenboote mit

Am Fuße der Tour Eifel.

Und ich schaue dumm aus dem Fenster

Es gibt einen Boden im Hof,

Wo ist meine Altersgruppe?

Konkurriert im Domino.

Und in Paris fliegt es im Kreis

Ein endloser Reigentanz,

Und der Student küsst seine Freundin,

Und niemand wartet auf jemanden.

Irgendwie kam es historisch gesehen dazu, dass Paris, eine der größten und schönsten Städte der Welt, zu dem Ort wurde, den sowohl der russische Adel als auch die russische Intelligenz immer anstrebten. Vielleicht hat Russland deshalb starke, jahrhundertealte kulturelle Beziehungen zu Frankreich aufgebaut. Das Wort „Paris“ erinnert sofort an die impressionistischen Künstler Ivan Turgenev, Chaim Soutine, Amedeo Modigliani und Anna Akhmatova, Edith Piaf und Yves Montand. Paris ist für uns mit der Kindheitsentdeckung von Victor Hugo, Alexandre Dumas, Prosper Merimee und all der wunderbaren französischen Literatur verbunden, die seit langem mit der russischen verwandt ist.

Ich kam 1968 zum ersten Mal nach Paris. Ein Jahr zuvor kam mein Lied „Atlantas“ für mich unerwartet; damals war ich auf einer anderen Expedition und belegte den ersten Platz im All-Union-Wettbewerb für das beste Lied für die sowjetische Jugend. Und das Zentralkomitee des Komsomol beschloss auf Betreiben des Leningrader Regionalkomitees des Komsomol, mich zusammen mit anderen Künstlern und Dichtern als Teil der „Kreativgruppe“ der Olympiamannschaft der UdSSR zu den Olympischen Winterspielen zu schicken Grenoble.

Wir blieben drei Wochen in Frankreich: vier Tage in Paris und die restliche Zeit in Grenoble. „Im Rahmen unserer Position“ mussten wir von Zeit zu Zeit vor unseren Athleten im Olympischen Dorf und vor der französischen „Öffentlichkeit“ sprechen. Da ich damals selbst nicht Gitarre spielen konnte und es auch heute noch nicht kann, wurde der Comedy-Theater-Schauspieler und heutige Volkskünstler Valery Nikitenko zum besonderen Begleiter ernannt. Schon im Zug Leningrad-Moskau stellte sich heraus, dass er auch überhaupt nicht Gitarre spielen konnte. Nach seinem Geständnis bat Valery unter Tränen, ihn nicht auszuliefern, da er unbedingt nach Paris wollte. Infolgedessen spielten bei Konzerten in Frankreich Gitarristen des georgischen Ensembles „Orero“ mit mir, und ich muss sagen, dass ich mich in allen folgenden Jahren nicht an eine so luxuriöse Begleitung meiner bescheidenen Lieder erinnern kann.

Paris beeindruckte mich durch seine genaue Ähnlichkeit mit unserer Schule und den Buchideen darüber – der Eiffelturm, der Louvre, das Pantheon, der Arc de Triomphe, Rodins Balzac am Boulevard Raspail, der Invalidenpalast, die Kathedrale Sacré-Coeur an der Spitze des Montmartre-Hügels, Notre Dame. Das Kennenlernen dieser Stadt erinnerte an eine Reise in die Bücherwelt unserer Kindheit – von Hugo und Mérimée bis zur „verbotenen“ Zola und Maupassant. Mehr als andere erinnere ich mich an Notre Dame und das Impressionistenmuseum Orangerie im Tuilerienpark.

In Paris empörte sich der Anführer unserer Gruppe, ein hochrangiger Komsomol-Apparatschik, Gennadi Janajew, der spätere letzte Vizepräsident der UdSSR unter dem letzten Präsidenten Gorbatschow, der als Vorsitzender des staatlichen Notstandskomitees berüchtigt wurde, während eines Ausflugs zum Louvre: „Was ist das für ein Museum? Sie platzierten eine Art steinerne Frau ohne Kopf und mit Flügeln ganz am Eingang“, womit die berühmte antike Statue der Nike von Samothrake gemeint war, „und es gab keinen Ort, an dem man Bier trinken konnte!“ Am nächsten Tag, am Abend, nachdem Yanaev am Morgen verächtlich über „mittelmäßige bürgerliche Porträtmaler, die schräge Schnauzen malen“ (gemeint war Modigliani) gesprochen hatte, stürmte Yanaev unerwartet in einem Zustand freudiger Erregung, verstärkt durch die „Stolichnaya“, in unser Zimmer mitgebracht hatte, und erklärte: „Paris ist eine Stadt feindseliger Ideologie und ständige Wachsamkeit ist notwendig.“ Deshalb alle, die den Striptease noch nicht gesehen haben, aufgeteilt in Kampf-„Troikas“ – zum Place Pigalle!“

Was Modigliani betrifft, so gelang es mir dennoch, vor unseren beeindruckenden Führern für ihn einzutreten. Und es war so: Anlässlich der Olympischen Spiele wurde eigens eine Ausstellung mit Werken Modiglianis organisiert, die unsere Delegation besuchte. Als ich die oben erwähnte verächtliche Bemerkung des verkaterten Janajew hörte, wurde ich furchtbar wütend und begann, unerwartet für mich selbst, den Unterschied in unseren Positionen und die elementare Vorsicht vergessend, ihn und seinen stellvertretenden Ersten Sekretär des Zentralkomitees des Komsomol von anzuschreien Weißrussland, Mikhail Rzhanov: „Komsomol-Narren, das ist ein großartiger Künstler!“ Wie kannst du es wagen, so über ihn zu reden?“ Ich erwartete eine wütende Reaktion, aber unsere Anführer verstummten plötzlich und Janajew sagte friedlich lächelnd: „Sanya, warum bellst du? Erklären Sie es uns besser, vielleicht verstehen wir es.“ In den nächsten zwanzig Minuten hielt ich mit vor Emotionen zitternder Stimme eine inspirierte Rede über das Werk von Amedeo Modigliani und sein tragisches Leben, das mit fünfunddreißig endete, wobei ich den Film „19 Montparnasse“ als Grundlage für meine Geschichte verwendete. Yanaev hörte mit halbem Ohr zu, aber als er herausfand, dass der Künstler Alkoholiker war und sich zu Tode trank, erklärte er freudig: „Sanya! Das ist unser Mann. Die bürgerlichen Bastarde haben einen brillanten Künstler betrunken gemacht!“ Danach wurde die Ausstellung allen Mitgliedern der sowjetischen Delegation zum Pflichtbesuch empfohlen.

Die Ära der traurigen Lücken,

Wo der Fang des Todes im Überfluss vorhanden ist.

Achmatowa und Modigliani,

Achmatowa und Gumilev.

Himmlisches Manna vom Herrn

Der Ausgestoßene kann nicht warten.

Die Romane waren kurz

Beide sind unglücklich.

Nur für jemanden, der viele Jahre gelebt hat

Es gibt ein Geheimnis, das verfügbar ist -

Künstler oder Dichter

Der Dichter ist unfähig zu lieben.

Beschwere dich nicht umsonst,

Dass alle vor Ablauf ihrer Frist ausgebrannt sind:

Einer verschluckte sich an Absinth

Ein weiterer wurde erschossen.

Denn beides wird lange halten

Es gelang ihr zu überleben.

Aber mit ihnen, auch wenn es nicht genug ist,

Ein Bett und eine Unterkunft teilen,

Sie hat sie für immer miteinander verbunden

Außerirdische aus verschiedenen Welten.

Wie eine Glocke, die im Nebel hallt

Die Wortkombination klingt:

„Achmatowa und Modigliani,

Achmatowa und Gumilyov.“

Ich erinnere mich noch an das enge Abteil der zweiten Klasse im Zug Paris-Lyon, mit dem wir nach Grenoble fuhren. Dieses Abteil, genauso groß wie unseres, bot nicht nur Platz für vier, sondern sechs Personen, und es war unglaublich stickig. Wir standen im Flur am Fenster und beschlossen, dass wir warten würden, bis Paris vorbei sei, und dann ins Bett gehen würden. Allerdings standen wir mehr als eine Stunde und vor dem Fenster blitzten noch Straßen und Häuser auf – wir warteten also nicht auf einen Wald oder ein Feld. Mitten in der Nacht erwachten wir aus einem plötzlichen und unerwarteten Stopp, der umso seltsamer war, als der Paris-Lyon-Express mit einer Geschwindigkeit von mehr als hundert Stundenkilometern raste. Es stellte sich heraus, dass einer unserer Landsleute, benommen von der stickigen Atmosphäre, aus dem Nebenabteil auf den Flur kam, beschloss, das Fenster zu öffnen, um zu atmen, und an der dem Fenster am nächsten gelegenen Klammer zog, unter der etwas in unverständlichem Französisch geschrieben stand Sprache. Es stellte sich heraus, dass er am Griff des Absperrventils gezogen hatte. Am nächsten Morgen gingen unsere Aktivisten mit Hüten um die Waggons herum und kassierten von allen fünf Franken als Strafe.

In Grenoble wurden wir einer nach dem anderen in die Familien von Mitgliedern der Französisch-Sowjetischen Freundschaftsgesellschaft untergebracht, deren Kinder im College Russisch lernten, und erhielten Eintrittskarten für alle Spiele und Wettbewerbe. Einmal am Tag trafen wir uns im zentralen Club. Es gab einige gruselige Momente, der beängstigendste davon war, als ich beim Abschlusskonzert nach dem Ende der Olympischen Spiele in Grenoble zwei Nummern nach Charles Aznavour singen musste. Es gab auch andere Tests. Meine Gastgeber brachten mich in ein Zimmer mit separatem Eingang. Aus diesem Grund bekam ich den Schlüssel zu einer hohen geschnitzten Tür, die direkt in den Garten führte. Fast der gesamte Raum war von einem antiken riesigen Bett eingenommen, nicht zwei, sondern mindestens vier, mit hohen Kopfteilen aus gebeizter Eiche, auf denen zahlreiche Amoretten standen. Auf den grenzenlosen Federbetten dieses luxuriösen Bettes, auf dem man sowohl längs als auch quer liegen kann, fühlte ich mich wie ein einsamer Wanderer in der Wüste, zumal sich die Holzwände des Hauses als keine sehr zuverlässige Barriere gegen die Kälte erwiesen Februarnächte. Nach sowjetischer Gewohnheit stopfte ich meinen Koffer mit den beiden „autorisierten“ Flaschen Wodka unter das Bett. Eines Tages ging ich mit unseren französischen Freunden zu einer Art Trink- und Tanzparty. Irgendwann nach Mitternacht, als der Alkohol allmählich zur Neige ging, erinnerte ich mich plötzlich an den Koffer mit Wodka und beschloss, ihn zu holen. Eine der französischen Übersetzerinnen, Danielle, ein zwanzigjähriges braunhaariges Mädchen in einem atemberaubenden Mini, nahm mich in ihrem kleinen Peugeot mit. Draußen regnete es in Strömen. Ich saß neben ihr im Auto, das sie heldenhaft durch die Dunkelheit und den Regen fuhr, und versuchte, nicht auf ihre Beine zu schauen, die eng mit schwarzen Netzstrumpfhosen bedeckt waren. Wir gingen durch den Garten. Mit Mühe öffnete ich im Dunkeln die Tür und machte das Licht an. Sie zog ihren nassen Umhang aus, nahm einen Kamm aus ihrem langen Haar, lockerte es und begann es auszuwringen. Dann sprang sie im Anlauf auf das Bett, lachte und breitete die Arme aus. Natürlich habe ich unter dem Bett nach meinem Koffer gegriffen. Als ich den Koffer herauszog, packte sie mich am Hals und sagte: „Hören Sie, es gibt immer noch nicht genug Wodka für alle, und so ein Bett gibt es bei uns sehr selten.“ Vielleicht können wir bleiben?“ Mir schwirrte der Kopf, aber mein wachsames Herz sank vor Angst. Ich stellte mir vor, dass sich nun die alten Holzwände auseinanderbewegen würden und die Objektive von Foto- und Filmkameras zum Vorschein kommen würden, die uns filmten. Dann stürmen französische Geheimdienstagenten herein, um mich für die Surte oder einen anderen Spionagedienst zu rekrutieren. „Was sagst du?“, murmelte ich mit zitternder Stimme, „es ist unbequem, sie warten auf uns.“ Und er griff nach ihrem nassen Umhang. Vielleicht kam sie deshalb am Abreisetag zum Abschied von uns auf mich zu, klopfte mir liebevoll auf die Wange und lächelte verächtlich und sagte: „Auf Wiedersehen, Narr.“

Nach dem Konzert fand zum Abschluss der White Olympics ein großes Bankett statt. Es wurde angekündigt, dass die warmen Gerichte typisch französisch sein würden. Daher waren wir etwas überrascht, als uns Hühnertabak serviert wurde. Erst als wir sie gründlich probierten, wurde uns klar, dass es sich nicht um Tabak, sondern um frittierte Frösche handelte. Die sowjetischen Damen begannen in Ohnmacht zu fallen, aber die Männer waren der Situation gewachsen – sie verlangten nach mehr Smirnow-Wodka und fielen einstimmig auf die Frösche. Beim Nachtisch wandte sich der Italiener Fausto, der neben mir saß, an der Moskauer Staatsuniversität studierte und Russisch verstand, mit einer lauten Frage an mich: „Sanya, wie hat dir die Französin gefallen?“ Der KGB-Offizier, der auf der anderen Seite von mir saß, rief offiziell den Schuldirektor an, stellte sein Glas ab und sah mich an. „Ich weiß es nicht“, stammelte ich. „Warum weiß ich es nicht?“ – Fausto blieb nicht zurück. „Warum, warum“, versuchte ich den nervigen Gesprächspartner loszuwerden, „ich kenne die Sprache nicht.“ Er dachte lange über meine Antwort nach, verstand sie offensichtlich nicht und runzelte die Stirn, dann lächelte er freudig und rief: „Warum mit der Zunge?“ Hände!"

Auf dem Rückweg durch Paris besuchten Valera Nikitenko und ich, nachdem wir unsere Vorgesetzten um eine Auszeit gebeten hatten, das nächtliche Paris. Als wir, nachdem wir die halbe Nacht über den Boulevard Clichy und Place Pigalle gewandert waren und mit den Fahrern der Nachttaxis im berühmten „Bauch von Paris“ Kaffee getrunken hatten, in unser Heimathotel zurückkehrten, stellte sich heraus, dass die Türen verschlossen waren gesperrt. Auf Anrufe oder Klopfen reagierte niemand. Damals entdeckte Valera neben dem Hotel einige halboffene Tore, die mit einem gegossenen antiken Gitter mit Löwen verziert waren. Als wir sie betraten, in der Hoffnung, einen zusätzlichen Eingang zum Hotel zu finden, stellte sich heraus, dass es sich um ein Privathaus von jemandem handelte, das durch eine leere Wand vom Hotel getrennt war. Im Hof des Hauses standen offene Luxusautos; auf dem Tisch der offenen Veranda ließ die schwache Straßenbeleuchtung einige Flaschen und Reste eines ungereinigten Abendessens erkennen. Voller Angst wandten wir uns wieder dem Tor zu, aber als wir eintraten, stellte sich heraus, dass es hinter uns zugeschlagen hatte. Und wie sie zuschlugen! Es funktionierte eine Art automatisches Schloss, das selbst von innen ohne Schlüssel nicht zu öffnen war. Erst jetzt drang die Bedeutung des Geschehens in unsere betrunkenen Köpfe ein. Mitten in der Nacht brachen wir in das Haus eines anderen ein, und wenn wir erwischt würden, wären wir nicht einmal in der Lage, etwas wirklich zu erklären, da wir auf Französisch keine zwei Wörter zusammensetzen konnten. Die nächste halbe Stunde lang kletterten wir über hohe Tore, die mit scharfen Spitzen versehen waren, die Speere simulierten, an denen ich mir hoffnungslos meine einzige Wochenendhose zerriss.

In Paris hatten wir jedoch Glück. In Moskau herrschte schlechtes Wetter, und Air France entschuldigte sich für die Flugverspätung und übernahm die Betreuung der Fluggäste. Wir wurden sofort in einem der teuersten Hotels von Paris, dem Lutetia am Boulevard Raspail, untergebracht und erhielten jeweils fünfhundert Francs für persönliche Ausgaben.

Zu Tode erschrocken von den Sowjetbürgern, sorgfältig instruiert für den Fall einer „Provokation“ und leicht verblüfft über unerwartete Gefälligkeiten, daran gewöhnt, dass unsere heimische Aeroflot Passagiere wie Kriegsgefangene behandelt, lehnten wir rundweg luxuriöse Einzelzimmer ab und wurden in noch komfortableren Zimmern untergebracht doppelt. Nachdem wir auf Kosten des Unternehmens mit Burgunderwein zu Abend gegessen und die halbe Nacht über die Grand Boulevards gelaufen waren, kehrten wir in unser ungewöhnlich prächtiges Zimmer mit Rokoko-Möbeln zurück. Und hier kam meine Nachbarin, die bereits mit der hübschen Journalistin aus unserer Gruppe Augenzwinkern ausgetauscht hatte, auf eine verrückte Idee. Diese Journalistin und ihre befreundete Übersetzerin wohnten im selben Zimmer, eine Etage höher. Mein Nachbar versuchte, sie telefonisch anzurufen, aber der Telefonist verstand kein Russisch und mein Nachbar konnte sich weder auf Deutsch noch auf Englisch und insbesondere nicht auf Französisch verständigen. Dann kam er auf mich zu und forderte mich auf, mit der Telefonistin Englisch zu sprechen und die Telefonnummer unserer Damen herauszufinden. Sein Plan war so einfach, dass er geradezu genial war; Seine Freundin sollte zu uns kommen und ich sollte ihren Platz in ihrem Zimmer einnehmen. Alle meine Versuche, ihn davon abzubringen, hatten keine Wirkung auf seinen Geist, erregt von den Dämpfen des Burgunds und dem Anblick eines luxuriösen – mindestens vier großen – Bettes mit einem Alkoven-Baldachin. „Valera“, überredete ich ihn und fürchtete zu Recht „sofortige Provokationen“, „na ja, warte bis morgen, bis Moskau, welchen Unterschied macht das für dich?“ "Worüber redest du? - er schrie. „Auf französischem Boden sind unsere Frauen süßer!“ Ich musste ihm noch ein Glas Wein einschenken, woraufhin er schließlich in einen schläfrigen Zustand verfiel.

Am nächsten Tag besserte sich zu unserem Leidwesen das Wetter und das Flugzeug flog sicher von Le Bourget nach Moskau ...

In den folgenden Jahren hatte ich mehrmals die Gelegenheit, Paris zu besuchen, und ich verglich diese großartige Stadt immer mit meinen früheren Vorstellungen von ihr, die ich aus den Büchern von Hugo, Dumas, Mérimée, Stendhal und Maupassant gewonnen hatte. Ich erinnere mich, dass ich in Omsk, während der hungernden Jahre der Evakuierung, von der Biografie Napoleon Bonapartes fasziniert war. Alle Jungen waren damals offenbar von der Figur dieses großen Kommandanten fasziniert! Ich habe das wunderbare Buch „Napoleon“ des Akademikers Tarle viele Male noch einmal gelesen. Und diese kindliche Faszination für Napoleon blieb viele Jahre bestehen. Als ich also bereits im Erwachsenenalter den Invalidenpalast in Paris besuchte, wo Napoleon und seine berühmten Marschälle begraben waren, verging die Ära der Napoleonischen Kriege erneut vor meinen Augen und löste bei mir selbst starke Sehnsucht aus. Übrigens, dort im Invalidenpalast, wo alles von siegreichen Schlachten, darunter Borodino, und dem militärischen Ruhm Frankreichs spricht, fand ich unerwartet für mich selbst Grabinschriften auf Hebräisch an der grauen Wand. Es stellte sich heraus, dass hier jüdische Soldaten begraben liegen, die im Ersten Weltkrieg auf den Feldern Frankreichs kämpften.

Im Pariser Invalidendom,

Wo Napoleon begraben liegt

Und traurig aussehende Statuen

Verbeugte sich vor den prächtigen Säulen,

Wo der Ruhm seinen Höhepunkt erreicht

Und alles redet von Krieg,

Ich habe die Inschrift auf Hebräisch gefunden

Auf einer grauen Grabsteinwand.

Sie sagten unter der Inschrift die Daten:

Dass der Ewige hier Frieden gefunden hat

Im Kampf getötete Soldaten

Entfernter Weltkrieg.

Und der Blick auf die Liste ist traurig

Diejenigen, die die französische Ehre gerettet haben,

Ich erinnerte mich – solche Gräber

Davon gibt es in Berlin jede Menge.

Auf dem Friedhof Weißensee

Wo sind deine Jugend und dein Talent?

Von jüdischen Soldaten begraben

Diejenigen, die für das Vaterland gestorben sind.

Kämpfe an der Marne und Ypern,

Auf beiden Seiten wird gekämpft

Juden starben für ihr Heimatland,

Dem Feind Schaden zufügen.

In den Regionen, in denen der eiserne Schneesturm herrscht

Ich habe die Felder mit Feuer verbrannt,

Sie haben sich gegenseitig umgebracht

Für das Vaterland eines anderen,

Er in trägen Gedanken

Ich denke naiv, dass es uns gehört.

Und das fette Feuer des Holocaust

Europa hat ihnen geantwortet.

Bei jedem meiner Besuche zeigte mir Paris eine neue Seite, aber es blieb immer nicht die kaiserliche Hauptstadt, ein Symbol lauter militärischer Siege und blutiger Revolutionen, wie die Architekten es darzustellen versuchten, sondern vor allem eine Stadt Dichter und Künstler, eine ewige Stadt der Liebenden.

Paris glänzt mit den Dachkanten

Im Lärm fremder Menschen.

Eine langjährige Romanze ist im Nebel verschwunden,

Es bleibt nur die Liebe.

Wo ist es, mein Zuhause? Leuchten sie darin?

Sterne am Grund eines Brunnens?

Das Feuer erlischt, die Handfläche wird kalt,

Es bleibt nur die Liebe.

In einem fernen Land, im Frieden, im Krieg,

Wir lebten alle so, wie wir mussten.

Kummer und Böses wurden hinweggetragen,

Es bleibt nur die Liebe.

Ist es ein Berggipfel, ist es Ryu Lepik?

Es wird nichts mehr zurückkommen.

Das Wasser trägt alles ins Nirgendwo,

Es bleibt nur die Liebe.

Behalte die Erinnerung, erinnere dich an mich,

Mit der Zeit den Kampf aufgeben.

Die Bitterkeit der Beschwerden wird in die Nacht vergehen,

Es bleibt nur die Liebe.

Der Kreis ist vorbei, die Zeit läuft außer Kontrolle

Es fließt in einem dünnen Strahl.

Wer von euch wird mir jetzt sagen,

Was bleibt dann?

Der Flügel der Möwe schlägt gegen das Glas,

Die neue Sonne lacht.

Ein Ruder wird hell im Fluss leuchten,

So bleibt die Liebe.

Eines der Hauptsymbole von Paris ist der berühmte Jardin du Luxembourg mit dem antiken Palais du Luxembourg, eine Oase inmitten einer lauten Stadt, die weder Tag noch Nacht stillsteht. Hier trifft man auf Pariser jeden Alters, die ihre Freizeit in zahlreichen Cafés verbringen oder die Stille auf Gartenbänken genießen. Dieser Garten ist in zwei Jahreszeiten besonders schön – im purpurroten Pariser Herbst und im Frühling, wenn er am Vorabend der Sitzung voller Studenten ist, die eine Pause von ihrem unerträglichen Lernen einlegen.

Erinnert an blaue Leinwände aus Manets Erinnerung.

Es ist unwahrscheinlich, dass ich in Russland eine ähnliche Szene finden werde.

Dass sie auch wolkenlos und unbeschwert sein würde.

Unter der Inschrift, die das Liegen im Gras verbietet,

Ein Polizist steht gelangweilt in der Frühlingssonne.

Rundherum auf den Rasenflächen geht der faule Spaß weiter,

Die Liebenden dösen Kopf an Kopf.

Ganz Frankreich schläft zu dieser Stunde im Jardin du Luxembourg –

Babys im Kinderwagen, alte Damen in gemusterten Liegestühlen.

Donnerten hier nicht die veralteten Geschütze,

Den Kommunarden das letzte Unglück im Leben bringen?

Sie wurden hier erschossen, an dieser niedrigen Mauer,

Wo ein junges Paar sich selbstlos küsst,

Darstellung einer Skulpturengruppe von Rodin,

Was schläft, wird von der Welt der Tagesstille eingelullt.

Und ich gehe durch den Garten den Sandweg entlang,

Sie schauen sich neidisch und verstohlen um.

Studenten liegen im Gras im Jardin du Luxembourg,

Vor Vorlesungen weglaufen, so wie wir früher weggelaufen sind.

Das laute Paris umströmt diese Welt der Stubenhocker,

Wo die Amazonen schlafen, mit kurz heruntergezogener Tunika,

Und Gott schlummert über dem Garten auf einer sonnigen Wolke,

Wie ein untätiger Student, der die Ferien kaum erwarten kann.

Paris ist eine erstaunlich grüne Stadt. Es gibt eine große Anzahl von Parks, Plätzen und Gärten. Fast alle Parks sind mit historischen Ereignissen verbunden, da Paris so geschichtsträchtig ist, dass Sie, egal wohin Sie gehen, mit Sicherheit über ein Relikt stolpern. Wenn die Kommunarden im Jardin du Luxembourg erschossen wurden, dann ging Wladimir Iljitsch Lenin im Montsouris-Park spazieren. Seine Wohnung lag in der Nähe, in der kleinen Straße Marie-Rose, wo Inessa Armand in einem Nachbarhaus wohnte. Und in diesem wunderschönen Park, in dem Enten schwimmen, Möwen fliegen und Kastanienbäume blühen, dachte er nicht mehr und nicht weniger als Pläne für die Weltrevolution. Es erscheint sogar seltsam, dass in Paris alles so eng miteinander verbunden ist – sowohl die absolute Stille der Pariser Parks als auch die donnernden Flammen des revolutionären Terrors, sowohl des französischen als auch des russischen.

Eine weitere völlig einzigartige Welt von Paris, ohne die Paris nicht Paris wäre, sind die Kinder. In Frankreich gibt es sehr viele kinderreiche Familien. Anders als beispielsweise im Nachbarland Deutschland, wo es bestenfalls ein Kind pro Familie gibt, gelten hier drei oder vier Kinder als die Norm. Während die Eltern arbeiten, kümmern sich Kindermädchen um die Kinder. Kleine Pariser – entspannt, fröhlich, schön gekleidet und gepflegt, erfüllen mit ihrem Gezwitscher die Pariser Parks und Plätze und schaffen eine absolut erstaunliche Atmosphäre des fröhlichen, sonnigen Paris mit Blick auf morgen.

In Paris ist das Leben Tag und Nacht in vollem Gange, aber sobald man von einer lauten Autobahn um die Ecke biegt und ein paar Schritte geht, findet man sich in einer ruhigen Kopfsteinpflasterstraße mit gedämpften Laternen wieder, die aus der Mitte zu kommen scheinen Alter. Und es sieht so aus, als würden gerade jetzt drei Musketiere zusammen mit d’Artagnan um die Ecke hervorkommen und jene Abenteuer beginnen, die in der Kindheit so viel Anziehungskraft ausübten. Und ganz in der Nähe kreuzen laute Autobahnen die Boulevards, und Paris setzt sein Tag-, Abend- und Nachtleben fort.

Wenn am Rande grauer Dächer

Ich schaue es mir an, bevor ich ins Bett gehe,

Ich sehe Paris wieder

Vor dem St. Petersburger Fenster.

Dort mitten in einem fremden Land

Schiffe fahren entlang der Seine,

Und meine Freundin Natalie und ich

Gehen wir zum Place Itali.

Ohne Trauer und Sorgen zu kennen,

Von Morgengrauen bis zum Morgengrauen

Festliche Menschen gehen

Im Tuilerienpark.

Wo einst Könige lebten

Jetzt blühen die Tulpen

Und meine Freundin Natalie und ich

Gehen wir zum Place Itali.

Dort, betrunken von Wein und Glück,

Ein Glas in der Hand haltend,

D'Artagnan sitzt mit Freunden

Mit einer schicken Perücke.

Dort über den Boulevards in der Ferne

Die Kraniche fliegen nach Norden,

Und meine Freundin Natalie und ich

Gehen wir zum Place Itali.

Dort trinken sie fröhlichen Wein

Zu dieser Abendstunde.

Oh, warum ist es so dunkel?

Vor unseren Fenstern?

Und da singen sie: se tre zholi, -

Lösche lieber meinen Durst,

Und meine Freundin Natalie und ich

Gehen wir zum Place Itali.

Wenn Sie in Paris ankommen und auf Ihr eigenes Leben zurückblicken, erinnern Sie sich an die großartige Literatur, vor allem die russische, die Sie in Ihrer Kindheit entdeckt haben. Hier können wir nicht umhin, uns an den wunderbaren Schriftsteller Iwan Sergejewitsch Turgenjew zu erinnern, der in seinen letzten Jahren in Europa lebte und viel dafür tat, russische Literatur und westeuropäische Literatur einander näher zu bringen. Enge Freundschaften verbanden ihn in Paris mit Flaubert, Zola, Hugo, Maupassant, Mérimée, Georges Sand und anderen französischen Schriftstellern. Er starb 1883 in der Nähe von Paris in der Stadt Bougival an Lungenkrebs.

Was für seltsame Schatten jedoch

Spiegelt sich in diesem Glas!

Turgenjew stirbt an Krebs

Auf gemütlichem Pariser Boden.

Heute Abend, Sonnenuntergang und lange,

Woran erinnert er sich plötzlich -

Benefizauftritte der schönen Polina

Oder Bezhin verlassene Wiese?

Oder der düstere Newski vor Tagesanbruch

Die Wladimir-Kirche ist stumm,

Wo Dostojewski müde umherirrt

Von der Spielbank nach Hause?

Wer war das Talent und wer das Genie?

Mittlerweile ist alles in Dunkelheit versunken.

Turgenjew stirbt an Krebs

Auf gemütlichem Pariser Boden.

Edle Profiloptik,

Köpfe aus ungeschmolzenem Schnee,

Sie werden davonschweben wie eine silberne Wolke,

Im nicht allzu fernen Silbernen Zeitalter.

Ich schaue mir die Bände seiner Prosa an,

Ich heile damit die Wunden der Seele.

Zwischen den Pavillons blühen Rosen,

Sie sind beide frisch und gut.

Kühle weht über das Anwesen.

Die Seeoberfläche ist bewegungslos.

Und sie fällen den Kirschgarten nicht,

Und sie bringen einem noch nicht bei, wie man tötet.

Mit Paris ist das tragische Schicksal eines anderen russischen Dichters verbunden – Wladimir Majakowski, der mein Lieblingsdichter war und bleibt. Hier traf er offenbar seine letzte Liebe, Tatjana Jakowlewa. Es war nicht nur Liebe, sondern ein Versuch, aus der Umgebung, in der sich Mayakovsky in der Sowjetunion befand, auszubrechen und die gewünschte Freiheit zu finden. Er schrieb ihr: „Ich werde dich trotzdem eines Tages mitnehmen, allein oder zusammen mit Paris.“ Er war ernsthaft in Jakowlewa verliebt. Wer weiß, vielleicht hätte Majakowskis Schicksal anders ausgehen können, wenn er noch einmal nach Paris gekommen wäre.

Blutige Banner des Oktobers,

Wir haben unser Jahrhundert nicht umsonst mit ihnen verbracht, -

Sie tun uns noch heute weh.

Der Dichter, der den Rebellen porträtierte

Im Laufe der Jahre mit Nachkommen sprechen,

In seinem Privatleben war er schwach und willensschwach.

Er lebte mit aller Kraft,

Diente der Großen Revolution,

Ich habe sein Unglück mit meinem Heimatland geteilt,

Aber da ich mich seit meiner Jugend verliebt habe,

Halten Sie Ihre Gedichte wie eine Partykarte hoch,

Er war auch auf die Macht der Frauen angewiesen.

Winkte mit der gewaltigen Faust,

Er sang mit einem Kloß im Hals,

Ich gebe ihnen alle Kraft, die ich kann.

Beide werden getäuscht und angezogen,

Sie hatten ihn beide unter ihrer Fuchtel,

Und beide führten ihn zum Grab.

Ein ruhiges Auftreten bewahren

Es steht in Bronze auf dem Platz,

An lobenden Artikeln gekaut.

Seine Gedichte Artilleriereihe

Dann werden sie lebenslang wiederbelebt

Brief und Resolution an Jeschow.

Letzte Abreise. Frankreich. Paris.

Du kannst nicht weglaufen, Volodichka, du spielst ungezogen:

Denken Sie nicht einmal an Jakowlewa.

Auf dem Weg zurückkommen,

Er gab es Lorigan Coty

Alle eingegangenen Gebühren.

Der Klang einer gerissenen Saite ist traurig.

Von dem Land fehlt schon lange jede Spur,

Wessen Pass war ihm näher?

Der Dichter ist gestorben, und es ist nicht seine Schuld,

Das braucht heute niemand mehr

Alle hundert Bände seiner Parteibücher.

Das vergangene Jahrhundert ist unvorstellbar weit entfernt.

Es brennt wie eine Kohle.

Das Ende des Dichters ist traurig und bemitleidenswert.

Doch viele Jahre bis zum Ablauf der Frist,

Seine Freundin wurde auf die Schwelle gestellt

Von ihnen bezahlte Veilchensträuße.

Mayakovskys andere Liebe, Liliya Yuryevna Brik, spielte eine ziemlich komplexe Rolle in seinem Schicksal. Die berühmte Dreiecksbeziehung wurde für den Dichter tödlich. Es war Brik, insbesondere Osip Brik, der mit den „Behörden“ zusammenarbeitete und riet, Majakowski kein Visum zu erteilen, damit er nicht wieder nach Paris reisen könne, weil sie befürchteten, er würde Tatjana Jakowlewa heiraten und bleiben für immer in Frankreich. Hier erinnern wir uns an ein Brik gewidmetes Epigramm, das normalerweise Sergei Yesenin zugeschrieben wird: „Wer ist Osya Brik Ihrer Meinung nach? Russischer Sprachforscher? Aber in Wirklichkeit ist er ein Spion und Ermittler der Tscheka!“ Leider war das der Fall. Lilia Brik sorgte jedoch nach Majakowskis Tod für seine Unsterblichkeit. Auf ihrem Brief an Stalin stand mit Rotstift die berühmte Resolution des Führers: „Genosse Jeschow! Ich bitte Sie, Briks Brief zu beachten.“ N.I. Jeschow leitete noch nicht die Strafbehörden, sondern war Sekretär des Zentralkomitees der Allunionskommunistischen Partei der Bolschewiki. Als nächstes kamen die Zeilen, die die Menschen meiner Generation in der Schule auswendig gelernt hatten: „Majakowski war und bleibt der beste und talentierteste Dichter unserer Sowjetzeit.“

Die Mauser dieser Dame ist in einer riesigen Hand!

Dieser Schuss, der mit einem Geheimnis verbunden ist,

Von dem das Echo in der Ferne summt,

Zur Erbauung anderer Dichter!

Warum, Agitator, Tribun und Held,

Plötzlich hast du dich selbst erschossen,

Also habe ich Rohwasser zimperlich gemieden

Und kein ungewaschenes Obst essen?

Vielleicht waren Frauen daran schuld,

Dass sie deine Seele und deinen Körper verbrannt haben,

Diejenigen, die den höchsten Preis bezahlt haben

Versäumnisse eurer Ehebrecher?

Es geht nicht darum, sondern darum, dass Freunde Feinde sind

Mit jeder neuen werden sie zu einer Stunde,

Dass die ganze Klangkraft des Dichters nicht sein kann

An angreifende Klassen weitergeben.

Weil die Gedichte den Terror verherrlichen

In der hektischen und heulenden Presse,

Weil eine Feder einem Bajonett gleichgesetzt wurde

Und sie wurden in das System der Unterdrückung einbezogen.

Du hast deine letzte zivile Pflicht erfüllt,

Keine anderen Gräueltaten begangen zu haben.

Du hast das Urteil vollstreckt - bis,

Und nicht rückwirkend wie Fadeev.

Das Jahrhundert geht weiter, der Tag geht zu Ende

Mit einem hohen, durchdringenden Ton,

Und ein Schatten fällt auf Mayakovskys Haus

Aus dem riesigen Haus gegenüber.

In der Nähe von Paris gibt es eine erstaunliche Ecke Russlands – den Friedhof Saint-Geneviève-des-Bois. Hier liegen die Russen, die im Laufe ihres Lebens ihr Vaterland verloren und es erst nach dem Tod wiedergefunden haben. Aber wir haben es hoffentlich für immer gefunden. Viele von denen, die wir die Weißen Garde nannten und die von Marina Zwetajewa und anderen wunderbaren Dichtern und Schriftstellern gesungen wurden, blieben auf diesem Friedhof. Wer hierher kommt, ist schockiert über die Reihenfolge der Militärbestattungen. Die glorreichen Offiziere der Weißen Armee liegen in ihren eigenen Militäreinheiten – getrennt die Don-Artillerie, getrennt die Kosakentruppen, getrennt die Kavallerieeinheiten. Bis zu ihrem Tod behielten sie ihr Engagement und ihre Liebe nicht nur für Russland bei, sondern auch für ihre militärischen Traditionen, einschließlich der Bildungseinrichtungen, in denen sie aufgewachsen waren. Neben den Dienstgraden General, Oberst und anderen sind auf den Grabsteinen fast aller Menschen die Schultergurte des Kadettenkorps oder der Kadettenschule zu sehen, die sie in ihrer Jugend einst absolvierten.

Nicht nur in der Ära davor,

Finden Sie es jetzt heraus.

Kadettenbruderschaft.

Sie liegen schweigend in der feuchten Dunkelheit,

Aber keine Beschwerden.

Kadettenschultergurt auf einem Grabstein

Und Pawlowsches Monogramm.

Die Schuljahre locken uns zurück,

Und nirgendwo hingehen, -

Der Weg vom Leben überall und immer

Geht durch die Kindheit.

Die Kommandeure vergangener Feldzüge lügen,

In Erde gekleidet

Als der Rang eines Kadetten.

Die Generäle der schneidigen Divisionen lügen,

Heldenhafte Großväter,

Und es gibt keinen höheren Titel für sie,

Als der Rang eines Kadetten.

Die Kraniche schreien, während sie nach Süden fliegen,

Die Toten beunruhigen.

Das Geld geht zur Neige – aus diesem Land

Auch sie werden entlassen.

Ändern Sie die Farbe in benachbarten Wäldern

Erdrevolutionen.

Gewöhnlich schließen sie ihre Reihen am Himmel

Kadettenkompanien.

Vergessen Sie, Kadetten, den Kanonenrauch,

Schlafen Sie etwas.

Lasst euch träumen, graue Jungs,

Verlassenes St. Petersburg.

Geheimnisvolle Welt des alten Herrenhauses

Mit einem vergilbten Garten.

Und Mamas Kleid und Papas Uniform,

Und das Mutterland ist in der Nähe.

Aufmerksamkeit erregt auch ein kanonisch geformter Grabstein mit der Aufschrift „Don Artillerymen“, der sich gegenüber dem Kadettendenkmal befindet.

Weit entfernt vom Imperium liegen

Unter einem halb umgefallenen Kastanienbaum,

Leutnant der Don-Artillerie

Er wird kein Kapitän mehr.

Unter dem warmen leuchtenden Strahl,

Getrennt von der sublunären Welt,

Er wird für immer Leutnant sein,

Fröhlich, enthusiastisch, jung.

Eine Herbstpfütze schimmert,

Und kein Bedauern mehr

Das wird er nie erreichen

Bis zum nächsten Titel.

Er wird sich an Brücken mit Übergängen erinnern,

Und die Fenster meines Hauses,

Wo es nach erhitzten Kräutern roch

Über den Gewässern des Stillen Don.

Steppig, dicht, herb,

Vor einem Hintergrund aus dunkler werdendem Blau.

Und hier ist nur die orthodoxe Kirche

Erinnert mich an das ehemalige Russland.

Und die Jahre der Auswanderung – als gäbe es keine –

Es gibt nur schnarchende Pferde

Und das ist nur der ferne Himmel,

Wo sind die Sterne, wie in der Verfolgung.

Unweit der Gräber der Weißen Garde liegen die bedeutendsten Vertreter der russischen Literatur und Kunst des 20. Jahrhunderts, die im Exil starben: Rudolf Nurejew, Alexander Galich, mein Kollege Andrei Tarkowski, der mit seiner Kinokunst die ganze Welt in Erstaunen versetzte und nachdem er geblitzt hatte, starb er. Hier liegen wunderbare Schriftsteller und Dichter: Ivan Bunin, Dmitry Merezhkovsky, Zinaida Gippius und viele, viele andere. Hier ist es, ein riesiges russisches Feld auf französischem Boden ...

Auf dem Friedhof von Saint-Genevieve-des-Bois

Das Gras des Vergessens wächst nicht, -

Sie, gekleidet wie eine Liebhaberin,

Der Gärtner schneidet regelmäßig.

Wo Statuen in Polarfuchsboas erstarren,

Die Auswanderer fanden Frieden -

Garanten der russischen Freiheit.

Auf dem Friedhof von Saint-Genevieve-des-Bois

Der Boden ist weiß vom Februarschnee,

Und sie schauen auf die schwarzen Kronen,

Pferde und Staffeln vergessen.

Ringe im Kreuzgang von Saint-Geneviève

Die Stare sind in einer zweisilbigen Melodie geflogen,

Habe sie mit Vogelgezwitscher gefesselt

Mit Donskoy oder Novo-Devichy.

Wieder warte ich auf einen neuen Frühling

Die Toten haben Moskau-Träume,

Wo der Schneesturm wirbelt,

Umherfliegende gegossene Kreuze.

Heimatorte, die man aus der Kindheit kennt,

Und die Kuppel leuchtet über dem Tempel Christi,

Den Verstorbenen zur Hoffnung neigend,

Dass alles wieder so wird wie zuvor.

Auf dem Friedhof von Saint-Genevieve-des-Bois,

Vom Planeten verschwinden wie der Moa-Vogel,

Ein Schwarm Schwan liegt

In den Pariser Boden hineinwachsen.

Zwischen Marmorengeln und Terpsichore

Ein unsichtbarer Chor singt ihnen Kanons,

Und nein, aus dem Gesang geht klar hervor,

Freiheit jenseits der Mariä Himmelfahrt.

Der Friedhof von Saint-Geneviève-des-Bois ist nicht nur untrennbar mit der russischen Literatur, dem Kino, dem Ballett, sondern auch mit dem russischen Kunstlied verbunden. Jedes Mal, wenn ich hierher komme, lege ich Blumen auf das Grab von Alexander Arkadjewitsch Galich, einem Mann mit komplexem Schicksal, der eine ganze Ära geprägt hat. Als erfolgreicher Schriftsteller und wohlhabender Dramatiker, dessen Stücke in der gesamten Sowjetunion aufgeführt wurden, wurde er auf dem Höhepunkt seines Wohlstands plötzlich zum Dissidenten und begann, harte, anklagende Lieder zu schreiben. Danach verlor er alles, was er hatte, wurde ins Ausland ausgewiesen und starb einige Jahre später unter seltsamen Umständen. Dieser Tod erscheint immer noch mysteriös. Die Lieder von Alexander Galich sowie sein berühmtes Gedicht „Kaddish“, das dem herausragenden Lehrer Janusz Korczak gewidmet ist, der in einem Konzentrationslager der Nazis starb, blieben für immer im goldenen Fundus der russischen Literatur und wurden zu einer Art Denkmal dieser unglücklichen Ära , die wir heute als „Ära der Stagnation“ bezeichnen.

Wieder das alte Wort „gerade jetzt“

Es kommt mir ungebeten in den Sinn.

Sie sagen: „Die Rückkehr von Galich“

Als ob man aus der Vergangenheit zurückkehren könnte.

Diese Lieder, einst verboten, -

Weder jetzt ein Anathema noch ein Verkauf an sie,

Damals politisch schädlich,

Und jetzt unwiderruflich vergessen!

Die Gardisten haben gut gerechnet,

Überzeugte Leninisten-Stalinisten:

Wer wird aus seinem gewohnten Zuhause gerissen,

Er wird für immer ohne ihn bleiben.

Man hört das Geräusch eines leeren Steigbügels

Oben die heutige Vollausgabe.

Wer ist von Ort und Zeit losgerissen,

Er wird spät zurückkommen.

Über den Kreuzen kreist eine Dohle.

Ich schaue mir den Melody Store an

Zu den traurigen Porträts von Galich,

Zu den schneidigen Porträts von Volodina.

Es verstaubt dort, ohne die Rotation zu kennen,

Ihre Aufzeichnungen sind ein stiller Stapel ...

Niemand kann zurückkehren

Niemand, nirgendwo, nirgendwo.

Ohne offene Cafés, ohne mit der Gitarre gespielte Lieder, ohne den berühmten französischen Chanson ist Paris nicht vorstellbar. Ohne Jacques Brel, Yves Montand, Charles Aznavour und viele andere. Bulat Okudzhava erzählte mir einmal, dass es Montanas Ankunft in Moskau im Jahr 1956 war, die ihn dazu veranlasste, zum ersten Mal Gitarre zu spielen. Der Geist des französischen Chansons, der einst ganz Europa erfasste und ein wichtiger Impuls für die Geburt des Originalliedes in unserem Land war, existiert noch immer. Es ist nur so, dass die Einstellung gegenüber den Autoren eine andere ist. Auf dem Montparnasse-Friedhof, am immer mit frischen Blumen übersäten Grab des berühmten französischen Chansonniers Serge Gainsbourg (Ginsburg), erinnerte ich mich irgendwie unwillkürlich an unseren Chansonnier Ginzburg, der unter dem literarischen Pseudonym Galich auftrat.

Wir können nicht voraussehen

Dein irdisches Dasein.

In französischen Gräbern liegen

Zwei Ginsburgs, zwei Chansonniers.

Skizzen von Herbstlandschaften,

Atem der nahegelegenen Meere.

Einer von ihnen ist Dnepropetrowsk,

Der andere ist ein Jude aus Kischinew.

Rotfuchs im Oktober

Schleicht durch das nasse Gras.

Einer war in Paris berühmt,

Der andere ist in Moskau beliebt.

Wir wissen insgesamt ein wenig

Über ihr ungleiches Schicksal, -

Einer starb an Drogen

Der andere wurde vom KGB getötet.

Sie waren durch gemeinsame Bindungen verbunden,

Von Geburt an ist jeder ein Ausgestoßener,

Aber der erste blieb französisch,

Und den Russen blieb ein anderer übrig.

Wieso sind diese Gräber nicht in der Nähe?

Kalte Regenzeiten:

Auf dem ersten - Blumen und Noten,

Dichtes Gras auf der zweiten.

Und der Gedanke ist wieder traurig

Plötzlich fällt es mir ein:

Das russische Wort folgt nicht

Begrabe dich auf der Seite eines anderen.

Es ist eine erstaunliche Sache – diese Auswanderer, die auf dem Friedhof von Saint-Geneviève-des-Bois liegen, träumten für den Rest ihres Lebens davon, in ihre Heimat zurückzukehren, und diese Jungen, die sie einst waren, die an den Fronten der Ersten Welt starben Krieg und Bürgerkrieg, träumte davon, in das ruhige und ruhige Paris zu gelangen, das historisch gesehen ein Ort der Ruhe und Unterhaltung für das russische Volk war.

Kapitel III. Pariser Prüfungen Eine vierwöchige Seereise. – Treffen mit Meyerbeer in Boulogne. – Wagner kommt mit seinen Empfehlungsschreiben nach Paris. – Lächelnd hofft auf eine Minute und schnelle Enttäuschung. – Wagner muss Musik auf Bestellung schreiben

Aus dem Buch Verlaine und Rimbaud Autor Murashkintseva Elena Davidovna

Pariser Eskapaden „Oh, wenn ich zumindest an irgendeinem Scheideweg der französischen Geschichte Vorfahren gehabt hätte! Es ist klar, dass ich ein Mann ohne Familie bin, ohne einen Stamm . Leute wie ich erheben sich nur für Raub – also Schakale

Aus dem Buch Auf den Spuren eines Engels [Fragment] von McNeil David

Italienische Kastanien Damals gab es in Vence noch viele Italiener, die zu Beginn des Jahrhunderts aus dem Süden der Halbinsel kamen, hauptsächlich aus der ärmsten Provinz – Kalabrien. Sie schienen vergessen zu haben, wie im Jahr 1911 gut hundert ihrer Stammesgenossen unter den Mauern von Aigues-Mortes beigesetzt wurden; das war

Aus dem Buch Erinnerungen Autor Großfürstin Maria Pawlowna

Pariser Erinnerungen Die Königin verließ Rumänien ohne uns. Während ihrer Abwesenheit herrschte im Cotroceni-Palast Stille und Leere, alle Aktivitäten dort hörten auf. Wenige Tage nach ihrer Abreise kamen die Eltern meines Mannes mit unserem Jungen in Bukarest an. Endlich die Prüfungen auf der Straße

Aus dem Buch Literary Portraits: From Memory, From Notes Autor Bachrach Alexander Wassiljewitsch

Pariser Scherben Es ist so lange her, so aus der Erinnerung verschwunden, dass es schon jetzt scheint, als ob es überhaupt nie passiert wäre. Im Jahr 1912 wurde in St. Petersburg eine kleine Gedichtsammlung „Skythenscherben“ veröffentlicht, die hauptsächlich der antiken Schwarzmeerregion, einem bestimmten fiktiven Skythen, gewidmet war

Aus dem Buch „An den Säulen des Herkules...“. Mein Leben auf der ganzen Welt Autor Gorodnitsky Alexander Moiseevich

Pariser Kastanien Ich habe die nächtlichen Gedanken satt Und ich werde einen Gitarrenakkord anschlagen, Und in Paris blühen Kastanien in der Nähe des La Concorde-Platzes. Diese schwerelosen Kerzen, die den Passanten den Schlaf rauben, sind gut, aber von kurzer Dauer, genau wie unser Frühling. Sie werden jedoch nicht in Ihre Jugend zurückkehren, wenn Sie alt sind

Aus dem Buch Mozart Autor Kremnew Boris Grigorjewitsch

PARISER SORGEN Fünfzehn Jahre im Leben eines Menschen sind eine lange Zeit. Wenn ein Mensch vor anderthalb Jahrzehnten erst sieben Jahre alt war, sind fünfzehn Jahre eine riesige Zeit. Wolfgang spürte dies sehr schnell, als er in Paris ankam. Dann wurden die Pariser von dem Wunderkind alarmiert.

Aus dem Buch Glück lächelte mich an Autor Shmyga Tatjana Iwanowna

Pariser Motive Im Frühjahr 1976 wollte ich als Teil einer Touristengruppe, zu der Künstler verschiedener Moskauer Theater gehörten, nach Frankreich reisen. Ich war schon zweimal dort. Zum ersten Mal habe ich Frankreich, oder besser gesagt nur Paris, in den frühen 60er-Jahren gesehen

Aus dem Buch Alles in der Welt, außer einer Ahle und einem Nagel. Erinnerungen an Viktor Platonowitsch Nekrassow. Kiew – Paris. 1972–87 Autor Kondyrev Viktor

Pariser Cafés Aber ist es nicht an der Zeit, sich zu entspannen und über Dinge zu sprechen, die das Auge erfreuen und die gequälte Auswandererseele wie Balsam umhüllen? „Ich sitze in einem Pariser Café, glücklich und am meisten will ich über dieses Glück zu sprechen. Und erzählt es allen

Aus dem Buch Schlüssel zum Glück. Alexei Tolstoi und das literarische Petersburg Autor Tolstaja Elena Dmitrievna

Pariser Schneeverwehungen Zurück in Paris kam es zu einem Gespräch, das der Familienlegende zufolge die Tolstoi zur Rückkehr veranlasste. Dies wird durch die folgende Episode belegt, über die Tolstois jüngster Sohn D. A. Tolstoi berichtet: „Mama erzählte mir, was der letzte Tropfen war, der das Fass für ihre Entscheidung brachte

Aus dem Buch Legendäre Favoriten. „Nachtköniginnen“ Europas Autor Netschajew Sergej Jurjewitsch

„Pariser Stücke“ Wir haben eine Beschreibung einer der Episoden dieses Krisensommers aus den Lippen ihrer Augenzeugin – Sofia Mstislavna Tolstoi. Es ist Anfang August. Das Haus in Zarskoje Selo steht nach dem Skandal, der die Familie gerade erschüttert hat, leer. Tolstoi lädt Sophia in dieses leere Haus ein,

Aus dem Buch Im Kaukasus. Notizen eines modernen Wüstenbewohners vom Autor

Pariser Moral Während Virginia, die im Schatten blieb, sich für das Wohl ihres Landes einsetzte, jubelte Paris über die Eröffnung des Kongresses, an dem Vertreter aller führenden europäischen Länder teilnahmen. Die festliche Atmosphäre war in allen Räumen der Krymskaja zu spüren

Aus dem Buch Buch der Toten Autor Limonov Eduard Veniaminovich

KAPITEL 2 Bau einer Zelle – Kastanien und Mücken – Bruder angesiedelt – Neue Bewohner der Wüste – Warnung der Nonnen Erst mitten im Sommer fanden die Einsiedler endlich, hinter sechs nicht allzu hohen, aber sehr steilen Pässen, eine flache Lichtung mit einer kleinen Wasserquelle,

Aus dem Buch des Autors

Pariser Geheimnisse Ende 1988 traf ich Yulian Semyonov in Paris. Zunächst ein kleiner Exkurs. Ich habe 14 Jahre lang in Paris gelebt und es kommt mir immer noch so vor, als hätte ich nicht dort gelebt. Was ist diese Stadt? Ich habe mehrere Vergleiche über ihn angestellt ... Nun, natürlich ist er wie eine Kulisse

Schon bald wird Paris in eine rosa Wolke aus Kirschblüten gehüllt sein. Um Paris in voller Blüte zu sehen, reicht es im Allgemeinen aus, auf Instagram zu gehen. Glauben Sie mir, alle Blogger mit etwas Selbstachtung werden versuchen, ihr hervorragendes Foto des blühenden Paris zu veröffentlichen. Aber wenn Sie vorhaben, dieses Spektakel mit eigenen Augen zu sehen, dann speichern Sie diesen Artikel, in dem ich die beliebtesten und auch geheimen Orte des blühenden Paris verrate.

Wenn Sie die Kirschblüten erleben möchten, dann kommen Sie vom 25. März bis Mitte April nach Paris. Natürlich ist das Wetter dieses Jahr unvorhersehbar, aber hoffen wir das Beste. Lesen Sie den Artikel bis zum Ende! Am Ende erwartet Sie der schönste Ort, an dem Sakura blüht.

Beliebte Orte bei Touristen:

1. In der Nähe des Eiffelturms.

2. Platz neben Notre Dame.

3. Kleiner (Avenue Winston Churchill) und Großer Palast (3 Avenue du Général Eisenhower).

4. Neben der berühmten Buchhandlung Shakespeare and Company (37 Rue de la Bûcherie).

5. Jardin des Plantes (57 Rue Cuvier).

Geheime Orte.

1. Platz Gabriel Pierné (5 Rue de Seine).

2. Jardin Tino Rossi (2 Quai Saint-Bernard).

3. Square des Saint-Simoniens (151 Rue de Menilmontant).

4. Friedhof Père Lachaise (16 Rue du Repos).

5. Mein Favorit ist der Parc de Sceaux. Wie kommt man zu diesem Park? Mit dem RER-Zug (B) benötigen Sie nur 40 Minuten vom Zentrum von Paris. Der einfachste Weg, Ihre Reise zu beginnen, ist von den U-Bahn-Stationen Luxembourg oder Saint-Michel aus. Gehen Sie zum Bahnhof Parc de Sceaux. Eine Bahnfahrkarte kostet pro Strecke maximal drei Euro. Der Fußweg vom Bahnhof zum Park dauert nur 10 Minuten.

Park So ist ein riesiges Gebiet (man kann sich gar nicht vorstellen, wie riesig es ist ... ich würde sagen gigantisch), auf dem sich auch ein wunderschönes Schloss befindet. Im Frühling blühen hier mehr als 100 Sakura-Bäume. Hier können Sie sowohl ein Picknick als auch ein fantastisches Fotoshooting machen. Denken Sie daran, dass Sie alles für ein Picknick mitbringen müssen, da es in der Nähe keine Geschäfte gibt. Am 15. April 2018 findet ein Feiertag statt, der den Kirschblüten gewidmet ist. Seien Sie also nicht überrascht, Mädchen in wunderschönen Kimonos zu sehen. Sie können sich ausführlich über die Arbeit des Parks informieren

Haben Sie schon einmal von der japanischen Hanami-Tradition gehört? Jedes Frühjahr versammeln sich Japaner in Parks, um die Kirschblüten zu bewundern. Unglaubliche weiße und rosa Blütenkappen kündigen die Ankunft des Frühlings an und verwandeln die Landschaft für mehrere Wochen. Angesichts meiner Liebe zur Natur ist es fast schon zu einer Obsession geworden, Kirschblüten zu sehen.

Leider ist das Land der aufgehenden Sonne weit entfernt, aber ich habe es geschafft, direkt neben Paris einen atemberaubenden – ich wage es zu sagen – Garten voller Kirschbäume zu finden. Es blieb nur noch auf den Frühling und gutes Wetter zu warten. Ich hatte Glück – alles passte einfach perfekt zusammen. Normalerweise dominieren bei Naturfotos Grün- und Blautöne, aber dieses Mal werden Ihre Monitore von der Fülle an Rosa verrückt. Wenn Sie auch nur einen Funken japanischer Kontemplation in sich bemerken, dann seien Sie herzlich willkommen!

Entlang des Canal Grande liegen Gärten mit Kirschbäumen (oder Hainen, wie sie im französischen Gartenjargon genannt werden). Dabei handelt es sich um quadratische Grundstücke von ca. 100x100 Metern, eingezäunt mit Büschen und Bäumen. Die erste hat weiße Blüten und ist viel weniger beeindruckend. Ich habe zufällig von seiner Existenz erfahren, als ich ein Gespräch zwischen einem älteren Ehepaar belauschte.

Wie Sie sehen können, scheinen die Äste der Bäume selbst auf dem Höhepunkt der Blüte kahl zu sein, obwohl es ziemlich viele weiße Blüten gibt:

Aber das Interessanteste beginnt im benachbarten Hain. Hinter den Bäumen scheint ein rosafarbenes Feuer zu wüten:

Wir betreten das Territorium und heben zunächst den heruntergefallenen Kiefer auf:

Millionen, Milliarden Blumen hängen wie rosa Schaum an Kirschbäumen. Hier ist es, Hanami auf Französisch!

Da die Farbe Rosa in der Natur selten in solchen Mengen vorkommt, weigert sich das Gehirn zunächst, die von den Augenrezeptoren kommenden Informationen zu verarbeiten.

Sakura ist ein wesentlicher Bestandteil der japanischen Kultur. Die Zerbrechlichkeit der Kirschblüten ist eine metaphorische Darstellung der Zerbrechlichkeit des menschlichen Lebens.

Aus ganz Paris und Umgebung kommen Japaner, Chinesen und andere Asiaten in den So Park, um mit der ganzen Familie unter den Kirschblüten zu sitzen und sich an ihre Heimat zu erinnern:

Wenn der Hain am Wochenende morgens noch recht frei und abgelegen ist, wird es gegen Mittag schwierig, einen freien Platz zu finden.

Jeder ruht auf seine Weise. Jemand liest:

Jemand meditiert:

Jemand schläft:

Jemand treibt Sport:

Jemand beherrscht das Reiten:

Jemand übt den Umgang mit einem Schwert:

Und natürlich fotografieren viele Leute:

Oder fotografieren:

Und Rentner machen morgens asiatische Übungen mit einem exotischen Namen – zum Beispiel Tai Chi:

Die jahrhundertealte Tradition des Picknicks unter blühenden Bäumen begann mit der Blüte der Ume-Pflaume, doch im Laufe der Zeit stahl Sakura die ganze Aufmerksamkeit.

Sakura-Blüten blühen nur wenige Wochen und fallen ab, bevor sie verwelken. Ebenso ist jede Schönheit auf der Welt vergänglich, und Sie müssen Zeit haben, sie zu genießen, solange Sie die Gelegenheit dazu haben.

Manche Kinder sind zu klein, um die ungewöhnliche Natur von Bäumen zu verstehen:

Und andere streben bereits mit aller Kraft nach Schönheit. Meistens natürlich Mädchen. Was auch immer Sie sagen, Frauen sind nachdenklicher als Männer.

Haben Sie schon von der japanischen Tradition gehört? Hanami? Jedes Frühjahr versammeln sich japanische Einwohner in Parks, um sie zu bewundern Kirschblüten. Unglaubliche weiße und rosa Blütenkappen kündigen die Ankunft des Frühlings an und verwandeln die Landschaft für mehrere Wochen. Angesichts meiner Liebe zur Natur ist es fast schon zu einer Obsession geworden, Kirschblüten zu sehen. Leider liegt das Land der aufgehenden Sonne weit entfernt und es ist schwierig, Eintrittskarten zu finden, damit die Daten mit der Blütezeit zusammenfallen, die von Jahr zu Jahr leicht variiert. Glücklicherweise gelang es mir mit Hilfe meines geliebten Flicker, ein atemberaubendes (ich habe keine Angst vor diesem Wort) direkt neben Paris zu finden. Kirschbaumgarten. Es blieb nur noch auf den Frühling und gutes Wetter zu warten. Ich hatte Glück – alles passte einfach perfekt zusammen. Ich war viermal dort Also Park im Süden von Paris, einer davon nur zur Erkundung, buchstäblich eine Woche vor Beginn der Blüte. Es wurden fast tausend Bilder gemacht – viele davon waren fast identisch, aber es war einfach unmöglich, aufzuhören. Normalerweise dominieren bei Naturfotos Grün- und Blautöne, aber dieses Mal werden Ihre Monitore von der Fülle an Rosa verrückt. Wenn Sie zumindest ein bisschen japanische Kontemplation in sich bemerken, dann willkommen bei der Katze.

Parkensemble So ( Sceaux) liegt etwa 6 km südlich von Paris und kann daher als Teil der französischen Hauptstadt betrachtet werden. Dies ist ein weitläufiger Park im klassischen Stil mit einem Schloss, weitläufigen Rasenflächen, Figurenbäumen und Büschen, Springbrunnen, Teichen und einem großen Kanal, wie in Versailles. Über So könnte ich einen separaten Beitrag schreiben, aber heute erzähle ich euch nur von zwei kleinen Kindergärten, für die ich tatsächlich zum ersten Mal hierher gekommen bin.

Entlang des Canal Grande liegen Gärten mit Kirschbäumen (oder Hainen, wie sie im französischen Gartenjargon genannt werden). Dabei handelt es sich um quadratische Grundstücke von etwa einhundert mal einhundert Metern, die mit Büschen und Bäumen eingezäunt sind. Die erste hat weiße Blüten und ist viel weniger beeindruckend. Ich habe zufällig von seiner Existenz erfahren, als ich ein Gespräch zwischen einem älteren Ehepaar belauschte.

Wie Sie sehen können, scheinen die Äste der Bäume selbst auf dem Höhepunkt der Blüte kahl zu sein, obwohl es ziemlich viele weiße Blüten gibt.

Aber das Interessanteste beginnt im benachbarten Hain. Hinter den Bäumen scheint ein rosafarbenes Feuer zu wüten.

Wir betreten das Gebiet und heben als Erstes den heruntergefallenen Kiefer auf.

Millionen, Milliarden Blumen hängen wie rosa Schaum an Kirschbäumen. Hier ist es, Hanami auf Französisch!

Da die Farbe Rosa in der Natur selten in solchen Mengen vorkommt, weigert sich das Gehirn zunächst, die von den Augenrezeptoren kommenden Informationen zu verarbeiten.

Sakura ist ein integraler Bestandteil der japanischen Kultur. Die Zerbrechlichkeit der Kirschblüten ist eine metaphorische Darstellung der Zerbrechlichkeit des menschlichen Lebens.

Aus ganz Paris und Umgebung kommen Japaner, Chinesen und andere Asiaten in den So Park, um mit der ganzen Familie unter den Kirschblüten zu sitzen und sich an ihre Heimat zu erinnern.

Wenn der Hain am Wochenende morgens noch recht frei und abgelegen ist, wird es gegen Mittag schwierig, einen freien Platz zu finden.

Jeder ruht auf seine Weise. Jemand liest.

Jemand meditiert.

Jemand schläft.

Jemand treibt Sport.

Jemand lernt Reiten.

Jemand übt den Umgang mit einem Schwert.

Und jemand spielt Ball.

Natürlich schreibt jeder auf Twitter und Facebook und lädt Freunde ein, sich das beispiellose Spektakel anzusehen.

Und natürlich machen viele Leute Fotos.

Oder fotografieren.

Große Gruppen versammeln sich unter den buschigsten Bäumen zu einem Picknick und informeller Kommunikation.

Und Rentner machen morgens asiatische Übungen mit einem exotischen Namen – zum Beispiel Tai Chi.

Die jahrhundertealte Tradition des Picknicks unter blühenden Bäumen begann mit der Blüte der Ume-Pflaume, doch im Laufe der Zeit stahl Sakura die ganze Aufmerksamkeit.

Manche Kinder sind zu klein, um die ungewöhnliche Natur von Bäumen zu verstehen.

Und andere streben bereits mit aller Kraft nach Schönheit. Meistens natürlich Mädchen. Was auch immer Sie sagen, Frauen sind nachdenklicher als Männer.

39, 40

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Toller Ort für romantische Dates.

Selbst eine trendige Bar auf einem Wolkenkratzer mit Blick auf die Lichter der Stadt kann kaum mit einem Kirschblütengarten verglichen werden.

Wenn Sie Ihrer Partnerin eine Freude machen möchten, laden Sie sie Anfang April zu einem Picknick im So Park ein. Dies ist auch ein großartiger Ort, um einem Mädchen einen Heiratsantrag zu machen – es gibt kaum einen romantischeren Ort.

Oder sammeln Sie einfach Rosenblätter, um Ihr Zimmer zu dekorieren und eine romantische Atmosphäre zu Hause zu schaffen.

Es ist schwer vorstellbar, wie diese üppigen, fleischigen Blütenblätter in die Knospen passen.

Auf einem der Bäume konnte man gleichzeitig weiße und rosa Blüten betrachten. Wahrscheinlich ein separates Experiment eines Gärtners.

Es fällt mir schwer, Worte zu finden, um diesen ganzen rosa Wahnsinn zu beschreiben. Lassen Sie mich nur sagen, dass dies im Moment der (in jeder Hinsicht) lebendigste Eindruck des Jahres ist.

Ein echter Garten Eden.

Ich wünsche jedem von euch, dass er so etwas mindestens einmal in seinem Leben sieht. Denken Sie daran, dass Schönheit nur von kurzer Dauer ist, ihre Quellen jedoch vielfältig und zahlreich sind. Die Suche nach Schönheit in der Welt um uns herum, sich von ihr zu ernähren und sich von ihr inspirieren zu lassen, ist einer der Wege zur Erleuchtung.

Haben Sie schon Kirschblüten gesehen? Haben Sie im Frühling nach rosa Blumen gesucht? Waren Sie während der Hanami-Zeit in Japan?

Wie man dorthin kommt: von Paris mit dem Zug RER B zu der Station Parc de Sceaux, dann zu Fuß (ca. 20 Minuten).

Alles rund ums Autotuning

In Paris blühen jetzt Kastanien. Pariser Kastanien

Beliebte Orte bei Touristen:

Geheime Orte.